C'était un homme qui était fatigué de pleurer. Il regarda autour de lui et, voyant que la joie était là, il étendit la main et voulut la prendre.
La joie était une fleur. Il la cueillit et la serra entre ses doigts, mais la fleur perdit ses pétales et se dessécha.
La joie était un rayon de soleil. Il leva les yeux pour le capter et se remplir de sa lumière, mais un nuage surgit devant et le rayon s'éteignit.
La joie était une guitare : il la caressa de ses doigts pour faire de la musique et elle grinça.
Ce soir-là, en rentrant à la maison, l'homme pleurait toujours.
Le lendemain, ayant réfléchi en lui-même, il recommença.
Sur le chemin, un petit enfant gémissait. L'homme cueillit une fleur et la lui donna et le parfum de cette fleur l'embauma lui aussi.
Une pauvre femme avait froid sous ses habits déchirés. Il la conduisit au soleil et lui aussi fut réchauffé.
Un groupe de jeunes chantait. De sa guitare, l'homme les accompagna. La musique l'enchanta, lui aussi.
Ce soir-là, cet homme souriait. Il ne le savait pas, mais il était devenu riche de la joie qui naît du partage.
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